GRAN CANTAUTOR (RADIO I)

¡ Oh! ¡qué placer! no pienso más en vos y no duele.

La cicatriz  que podía haber quedado, por arte de magia, se evaporó,

como se velaron nuestras fotos

(de alguna vacación en Claromecó o un paseo remanido por la Capital).

Ni recuerdo por qué dejó de ser, como dejó de entretenerme

la molestia que te generaba cada noche

(o, cielo santo, unos inoportunos mensajes de texto

sin acento para ahorrar caracteres).

Ahora, no creas, sigo haciendo crucigramas, rascando barriga,

caminando loco enojado y creyendo que soy

EL GRAN CANTAUTOR...

El más sentido, el que puede escribir estos versos blancos,
su blood on the tracks, pero con menos sangre
que un consul implicado en un no se qué de aduanas.

Espejos dividen o multiplican entusiasmos:
tanto tango aprendido para recaer

en un incondicional del bolero blando, pena decorativa..

Show de adjetivos: en un bar muerto destrozan mi hombría,
el parlanchín,el filtrado, comesaña, el gordo abel
y el comandante de shopping.

Ahora se le da por Lucho Gatica o la Guillot, todo por la maldita radio

que no lo deja dormir como un bebé y al mediodía parece un bobo.
(lo debe haber dicho el comesaña y su campari)

Y yo que juro con ojos ardorosos que de vos casi seguro que me olvidé

(¿acaso te llamabas solamente María o Esthercita?)
o al menos no te tengo en pensamientos diarios, a la usanza de
estadísticas, declaraciones, meteorología,formaciones, salud... 

¿qué? ¿si fuera feliz no escucharía radio?

¿escribiría jingles en vez de canciones?

Aprenda a lavar su ropa, con este, el mejor jabón que existe,
más que federal, internacional.

Blanco, blanco, cual si fueran versos, verbos,

pretérito del olvido: pude enhebrar abrazo desnudo, 

partido después por el acontecer. O vete a pasear solo

que en esta tierra se indulta cualquier acto menos la soledad de un hombre..

Baqueano, preestablecido, adscripto a encierro con la cucha vacía
a los pies de otra cama:

(¿fue por mucha luz que se velaron nuestra imagenes triviales?

El mejor pacto, el silencioso, no cruzar más miradas ni calles identicas.

Voy a componer una nueva canción  sobre drogas y asepsia:

Lo que necesitás es cambiar bastante de recuerdos,
apuñalar la nostalgia, sacar al viento las miserias,
rechazar brindis en vano, quitar a Dylan de tus favoritos.

Humo que se propaga por las emisoras de radio: a trompadas voy a creerme

lo del gran cantautor, sólo por creer que puedo pensar en lo que no duele.